ofeliaaa (ofeliaaa) wrote,
ofeliaaa
ofeliaaa

Тимирязевка, за кадром

Сначала холодно.
Потом жарко.
Потом холодно.

У входа на Лиственничную аллею утенний пробирающий холод отступил. Быстро дошли до Мичуринского сада - запиши себе - вернуться в мае, когда все зацветет и забелеет. Сотни деревьев, деревцев, насколько хватает глаз. Неокрепшие подростки, только-только набирающие силу, чтобы прорваться, потеснить соседей уже в следующем году.

В саду встречаем Аллу. Нравится сразу: гипер короткая стрижка, темные волосы под дреды, легкая, открытая, сразу улыбается и сразу на "ты".

- Эти с закрытой корневой системой, эти - с открытой...

Идем мимо общежитий и стадиона к огромному полю.

- Здесь земли - лакомый кусочек, лет пять назад пытались отнять плодовые участки. Не получилось. Даже если деньги дадут на общежития, - кивает на красные кирпичные трехэтажки, - судя приезжают жить или учиться?

На этих плодовых грядках мы сажали лилии. Я - в бирюзовом сарафане после экзамена и Аня - во вполне сееб рабочих шортах. Я в босоножках на платформе. Вот они были ошибкой.

К месту митинга идем неспешно, вдоль забора опытных полей (что там такое белое торчит из земли? - Может, уже что посадили?. Оказалось - ложки, одноразовые пластмассовые, которыми размечены грядки.)

Мимо прудов, покрытых неприятной пленкой. Студенты сами засрали. - Алла закуривает сигарету без табака. Точно, выпускница Тимирязевки.

Первый раз на таком оранизованном митинге - народном. Видно, что студенты не все делали сами. Нашивки, плакаты с фотографиями ученых, организаторы в оранжевых футболках... Как будто та сторона баррикад внезапно перешла на эту.

Сижу на бордюре, набираю текст. Вижу чьи-то ноги, сверху голос: "Ты тертью пару забил?" "Нет, все ушли." "А что с курсачом?"

И грянула музыка - что-то странное, про любовь к президенту. Вдруг он не знает. Или следит.

Какие скучные, безфантазийные, копирочные транпаранты на госмитингах - написал, отксерил, следующий. Находчивость не дружит с ксероксом, тут свои подходы.

Жещины держат в руках импровозированные колоски - кажется, хлеба. Плакаты - нет земли - нет еды, расскажем про свеклу, вас тут научат. Рисунки, даже акварелью, как мне признались.

На сцене всегда своя история, в толпе - своя. Вот сначала все слушают. А потом - без фактов - устают от призывов. Не все выдерживают до конца.

- Что завтра за пары? - девчонки уже явно отмитинговались, ретируются.
На моментах о единстве, отстоим, студента-министр сельского хозяйства  - овации и вскрики.

Со сцены звучали какие-то смелые слова о светлом будущем и темном прошлом. Сгробившаяся бабка, укутанная флагом с ритмичным черно-белым рисунком, просила подписаться за отставку Собянина.

- А здесь вообще можно агатировать про Собянина? - главное, чтобы такая инициативная девушка не перешла за сторону зла. Она убежала выяснять, не пора ли выгнать бабку, еще озадачнный спутник остался под градом лозунгом с подмосток.

- Это вы сами нарисовали, - продираясь сквозь толпу, ко мне подходит девушка с плакатом на груди и листовками.
- Сама.
- А вы с какого факультета?
- Я член Национального освободительного движения.
- А кого вы освобождаете?
- Страну. От Запада, от США.
- А Тимирязевку тоже Запад разваливает?
- Нет, здесь нужно начать с себя....


Женщина, похожая на учительницу истории - строгая, с короткой стрижкой, георгиевской ленточкой на одной груди и эмблемой на другой. Пришла на митинг к внучке, та учится в Тимирязевке. Косится на меня, а внучка явно подбирает слова. Ухожу, чтобы не мучить их.

Солнце приближается к закату, к розовому главному корпусу Тимирязевки, яркие слова закатываются вместе с ним. Стою на полянке за сценой, лучи греют мне макушку. Депутат от КПРФ ругает своих, видимо, подчиненных: "Почему не было наших флагов? Почему не принесли наши флаги?" Дальше тоже самое в трубку.

Расходятся быстро. Иду по этой площади через два часа: на асфальте ни одной эмблемы. Хочется верить, что просто не выбросили.
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments